La mañana

Después de soñar; el techo desenfocado, entre almohadas y mundos planos.

Una abstracción a contraluz. Según reconozco, se escapa.
Todavía no ha llegado la consciencia. Casi un suelo, casi una pared, casi una esquina.

Una línea, un segundo y el hack de la mañana.

Pasta de dientes, gel, movimientos circulares, espuma, sólido, sólido en el grifo. Ha pasado el tiempo, siempre hay algo que se escapa.

Rojo teja, rojo tierra, rojo atardecer, el cielo a la derecha del cielo a la izquierda y en medio el cielo en estéreo. Signos que les pasan cosas, esa clase de signos, por la violencia, por el tiempo, unos se borran, otros se aplanan, unos se extienden y forman fronteras, otros con olor a menta, otros con sabor a fresa, otros que saltan y se escapan. Del tubo de Signal, pasando por 5 tejados, a los papeles que he firmado hasta la guirnalda de luces.

Es casi esto, parecido, pero siempre cambiando. Es en una discoteca, en una cama detrás del humo, está en la disformidad y es entre los bombos.

José Díaz